Si cada obra tiene por delante un destino propio y exclusivo, si su significado puede ser tan dispar como distintos sean sus circunstanciales espectadores, no menos cierto es que para uno cada obra implica determinadas motivaciones, objetivos y sentimientos que no podemos escindirles.

     La mayoría de las obras que no termino son trabajos que no alcanzaros a complacerme o a aproximarse a la idea que las rondaba en su inicio.  O que técnicamente no pude dominar o que en algún punto del camino pisé en falso y ya no pude salvar el error o el exceso.  O que me aburren, perdiéndose ese sentido de juego que es lo único que sostiene a artistas como yo que no obtenemos de nuestra pasión nada más que diversión.  La obligación y el sacrificio los dejo para la actividad que me produce el dinero del que vivo.  El arte es sólo por placer, y cuando el placer se diluye en el hastío, ya no hay razón para insistir.

 

 

    Pero se dan ocasiones en que a una obra que me era grata, caprichosa en sus soportes extraños, en la mezcolanza de materiales, en la languidez del conjunto,  tuve que abandonarla porque se me enredó con la vida.  Apenas la había comenzado cuando alguien cercano cayó enfermo y, tras una breve agonía, murió.  Mientras aguardaba noticias garabateaba sobre Virginia para apaciguarme en la vigilia.  El murió a los pocos días y yo no pude seguir trabajando en ella.  Me es imposible separarla de la realidad que circundó sus días.  Pero a la vez es una obra a la que quiero mucho, quizá porque le traspasé el profundo afecto que sentía por quién perdí.  Son cosas que pasan, claro.  Transcurren los años y  físicamente van abandonándonos nuestros afectos.  Puede que ese cariño se quede en las cosas.  Sólo sé que alguien me preguntó la cotización de Virginia, que la había visto reproducida en el blog.  Aclaré que era inconclusa.  Me dijo que no le importaba.  Tuve que agregar que no estaba en venta.  Es demasiado personal.  Mía, como mis muertos.