Me deshago, me desdigo,
me desclaso, me desnudo,
me distancio, me despido,
me discuto, me desahucio,
me diluyo, me doy cuenta,
desespero y…
yo hago de todo por volverte a ver
yo hago de todo por volverte a ver

Hay días, hay días que
nacen sin tu luz.
Hay días, hay días…
yo hago de todo por volverte a ver
yo hago de todo por volverte a ver...

Miguel Bosé,  Hay días…

     Hay días –sobre todo si uno es un pseudo-porteño como yo- que arrancan con una melancolía grisácea tiñéndonos la vida desde el interior del cráneo.  Y aun saliendo a la calle con toda la energía nerviosa que requiere un intenso día de trabajo -trabajando a destajo en algo que no nos gusta ni nos interesa ni nos motiva pero que igual hacemos a pura voluntad  porque somos ¡tan serios y responsables!-, todo a nuestro alrededor se pone de ese pesado gris de tango irrespirable que nos agobia y nos vuelve la viva imagen de la derrota y la sinrazón.

     Alguna vez sostuve, frente a un detractor feroz, que el tango me gustaba.  La poesía de sus letras, su entramada musicalización.  El tango me ha sabido siempre a alta literatura.  Pero me es ajeno, claro, no habla de mis vivencias y por eso, suponía,  no me afecta en lo personal.  Aquel detractor -¡sabio!-  sostenía que el tango es un karma.  Que apenas bajamos la guardia y  le damos chance, se nos cae encima como un piano. 

     A mí, reconozco, me gustan los que hablan de Buenos Aires como de una amante añorada y esquiva:  “Tirao por la vida de errante bohemio/ estoy, Buenos Aires, anclao en París./(…) Lejano Buenos Aires ¡qué lindo que has de estar!(…)/¡Cómo habrá cambiado tu calle Corrientes..!/ ¡Suipacha, Esmeralda, tu mismo arrabal...!/ Alguien me ha contado que estás floreciente/ y un juego de calles se da en diagonal.../ ¡No sabes las ganas que tengo de verte!/ Aquí estoy varado, sin plata y sin fe... / ¡Quién sabe una noche me encare la muerte/ y, chau Buenos Aires, no te vuelva a ver!”

    Pero estos días, complicados por dónde se los mire, tomo conciencia de que realmente el tango no es la música de fondo ideal para hacerle frente a la vida cuando ésta viene con las cartas equivocadas y las apuestas para abajo.  ¿Sería más fácil si sonara un corrido o una bachata?  ¿Un poco de bossa nova o un son?  Sé que con Bach me cortaría directamente las venas.  Baires es a estas horas un lastimero tango derrapando cuesta abajo en su rodada y con pronóstico de caída libre sin final a la vista.

 

     De nada vale que en el plano personal uno tenga alguna que otra expectativa, proyectos en curso o una prohibida fantasía agazapada y tentadora factible de realización.  La queja común y social, la desgana colectiva, ese sentir en la calle que todo está más o menos mal y que no hay esperanza que se justifique, hace que uno se contagie de la dejadez tanguera y decadente, afloje el paso y sienta que aunque se quiera algo distinto esta es la única música con la que tenemos que bailar. Eternamente.  Un tango llorón.